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Viver de despropósito é aquilo que aprendi.

Caminhar, sem saber, pensar, sem acertar.

Do que vale receitas, quando o dia seguinte sempre revela incertezas?

Planejar é mentir com fundamento.

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Ontem sonhei que meu futuro era certo;

Que os dias passavam e tudo fluía como um mar sem ondas;

Que a velhice era apenas a morada da inteligência;

Que tropeçar nos próprios ossos era sinal de vida sugada.

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Mentir para si é conforto para o caos;

É negar que o fim se aproxima mesmo estando longe;

Que o passado é atropelado pelo presente;

E que o futuro é um vir a ser que nunca virá.

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Tudo é presente para quem nasceu;

E estar no mundo já é um milagre.

Viver é apenas um intervalo absurdo.

Uma ilusão que se encerra no escuro.

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André Toso escreve aos domingos para o Sete Doses

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